El vacío

Llueve por dentro
la infinita noche me traga.
Caigo en un abismo de lenguas
que no me nombran.
Extiendo las manos al vacio,
repleto de espejos que se roban
el ultimo atisbo de luz. Aqui no hay sol.

Sigue lloviendo, mas no me mojo
sólo me enredo en el húmedo infierno
El sinsentido de la vida, el reloj,
el sonido que te aclama.
que me mata muriendo. La nada.
Una tormenta de sal sobre la boca.
La sed. Un último suspiro.

La semilla

Brota de mí como un destello de luz

se abre paso desde el vientre hecho algodón

Salta su primavera eterna y cálida

estirando sus manitos al son del corazón


Volcán de amor, hecho silueta en mi cuerpo

pequeña inmensa semilla mia

o del viento, como augura la canción.

JOAN MANUEL SERRAT, DE PARTO ,1974.

Se le hinchan los pies,
el cuarto mes, le pesa en el vientre
a esa muchacha en flor
por la que anduvo el amor
regalando cimientes.

Si la viese usted,
mirándose feliz al espejo
palpándose el perfil
y trenzando mil nombres
en dos sexos.

A su manera floreció por primavera
para dar gracias al sol y perfumar la vereda.

A su piel de satén
le sienta bien salir de paseo,
salpicar en niñez en la dejadez
de su balanceo.

Si la viese usted,
frente al café, jugando rayuela,
al atardecer es que a las cinco
su ayer vuelve de la escuela.

Y a su manera volvió al caballo y al carro,
al muñeco de cartón y a los pucheros de barro.

Si la viese usted,
cantándose canciones de cuna
como un cascabel
que acunase un clavel
en un rayo de luna.

Corre lagarto, pon otra cama en el cuarto
empapelarlo de azul y en agosto de parto

De parto...

(Hoy Serrat me canta a mí...)