Regreso girando... digo, Girondo

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

OLIVERIO GIRONDO

El amor en los tiempos del cólera...

"Los hombres somos unos pobres ciervos de los prejuicios. En cambio cuando una mujer decide acostarse con un hombre, no hay talanquera que no salte, ni fortaleza que no derribe, ni consideración moral alguna que no esté dispuesta a pasarse por el fundamento: no hay Dios que valga"

Noción de Patria

Quizá mi única noción de patria
sea esta urgencia de decir Nosotros

Quizá mi única noción de patria
sea este regreso al propio desconcierto.


(M. Benedetti)

Una del Negro

"Me llevan rumbo al fracaso, pasos que nacieron antes que mis pasos"

Alejandro Dolina

Adversidades

“El amor depara dos máximas adversidades
de opuesto signo; amar a quien no nos ama
y ser amados por quien no podemos amar”

Alejandro Dolina


(por suerte, a veces, hay excepciones...)

Y cántame una de Silvio...

OH MELANCOLÍA

Silvio Rodríguez

Hoy viene a mi la damisela soledad

con pamela, impertinentes y botón

de amapola en el oleaje de sus vuelos.

Hoy la voluble señorita es amistad

y acaricia finalmente el corazón

con su más delgado pétalo de hielo.

Por eso hoy

gentilmente te convido a pasear

por el patio, hasta el florido pabellón

de aquel árbol que plantaron los abuelos.

Hoy el ensueño es como el musgo en el brocal

dibujando los abismos de un amor

melancólico, sutil, pálido cielo.

Viene a mí, avanza,

viene tan despacio,

viene en una danza

leve en el espacio.

Cedo, me hago lacio

y ya vuelo, ave.

Se mece la nave,

lenta como el tul,

en la brisa suave

niña del azul.

Oh melancolía, novia silenciosa,

íntima pareja del ayer.

Oh melancolía, amante dichosa,

siempre me arrebata tu placer.

Oh melancolía, señora del tiempo,

beso que retorna como el mar.

Oh melancolía, rosa del aliento,

dime quién me puede amar.

Imprescindible

En cualquier biblioteca, resulta fundamental tener allí, bien a mano, el libro Espantapájaros, de Oliverio Girondo. Una genialidad. Aquí transcribo una parte...

Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.
En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.
Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C.
¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso!
¡Imposible saber cuál es la verdadera!
Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.
¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?
El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto...
Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquélla desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas. Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente.

El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda

Una de Borges...

"La única cosa sin misterio es la felicidad,
porque se justifica por sí sola".

Hoy es siempre todavía

"La juventud no es más que un momento en el tiempo en el que no sabemos qué cojones estamos haciendo, pero creemos firmemente en la importancia de hacerlo" (William J. Mann)

Despertares

M.F

Nostalgia húmeda
que me desgarra
mientras la noche
aún transpira
los besos que no espero
los soles que no he visto
Renaciendo...
empañada en soledades
entre lágrimas y sales
en la arena
voy pariendo
mis entrañas fantasías