EME

Religión

2012-01-10T18:08:00.001-08:00

Padrecito mío

que desarropas mi cielo

tu nombre se marca (a fuego) en mi pecho

hágase en mí tu Pangea, año cero

No hay mayor voluntad

que seguir despegando los pies del suelo

mi embriague dulce de cada día

Y perdona mis cataclismos

que mi tacto ha nacido solo para andarte

Sigo cayendo en la fatal redención

que me convida tu mar,

Amén.

Entrevista a Antonio Banderas en Madrid

2011-12-28T13:33:00.000-08:00

Declaración de principios: uno no viaja más de 10 mil kilómetros (Baires-Madrid) para entrevistar a Antonio Banderas –sí: leyó bien; ¡Antonio Banderas!, vivo y de pie y cara a cara– por misérrimos quince minutos, como sentenció un jefe de prensa. Pero Antonio, además de grande, es español. Es decir, en más de un sentido, un cómplice. Bastó un rápido guiño de sus célebres ojos para entender que, de quince minutos... ¡nada! ¿Por qué fuimos? Porque A.B., además de estrella de dos mundos, de empresario con línea de perfume propia, de ex fetiche de Pedro Almodóvar, es eximio fotógrafo, y expone (first time) sus imágenes. Veinte, en blanco y negro. Título: Secretos sobre negro. Temas: España y mujeres. Como los toreros, tomó la alternativa en Nueva York, y con ellas estará en nuestro Centro Cultural Borges el 10 de diciembre (agende, por favor).

Lugar de la cita en Madrid: Westin Palace Hotel. El, ropa informal (ver íntima foto sentado en tentadora cama doble). De divo, nada, aunque es inevitable cerrar los ojos y verlo en Atame, o cabalgando como justiciero e invencible Zorro, o más doméstico y manso, como marido de Melanie Griffith y padre de Stella (14) y padrastro de Dakota (21) y Alexander (25). Pero hay que aterrizar. A pesar de que estamos cerca de La Mancha, donde el Caballero de la Triste Figura, desfacedor de entuertos y defensor de bellas damas, se batió contra los molinos de viento, hoy es hoy, Antonio es Antonio, la nota es la nota, la revista espera, y toda fantasía queda postergada. Es tiempo de la primera pregunta. Y a eso vamos.

–Hace poquito decías que tu mejor obra aún estaba por venir. Con esta inauguración y la película de Almodóvar (acaba de terminar el rodaje de La piel que habito), ¿sentís que el gran objetivo está un poco más cerca?
–No... Yo tengo la impresión de que aún estando al borde de la muerte, voy a seguir sintiendo que lo mejor está por llegar.

–Entonces es una cuestión estratégica.
–No soy una persona de grandes estrategias. Me dejo llevar mucho por la intuición. Todo lo que hice importante en mi vida fue intuitivo, nada cerebral. Es más: cuando fue así, no me salió muy bien.

–La mujer es la musa de tus fotos. ¿Cómo es tu relación con ellas?
–Siento devoción por la mujer. Y no hablo sólo de la bella, sino también a las que acá en España les decimos “las marujas”. Esas madres trabajadoras, terrenales, que tienen la belleza del sacrificio de criadoras.

–Compartiendo el set con las más hermosas, aún seguís eligiendo a las más terrenales, entonces.
–Absolutamente. Esa belleza es una búsqueda obligada. Sobre todo si se le otorga un rol distinto al que se le ha otorgado en las últimas décadas. Yo planteo una mujer independiente, agresiva por momentos, irónica, y que juega el papel que antes era patrimonio del hombre.

–En la Argentina, por caso, ya tenemos presidenta...
–Sí, sí, y la conozco. Yo apuesto a un mundo gobernado por mujeres. Los miles de años que llevamos con gobiernos de hombres no nos ha ido muy bien, así que la oportunidad de tener un Estado dirigido por quienes conciben la vida, por aquellas que son madres, creo que eliminaría gran parte de la violencia mundial.

–¿Qué impresión te da la mujer argentina?
–Es muy fuerte, hecha pa’lante. Independiente, bella. Tiene un aire a la andaluza, que es rebelde y matriarcal. Hay muchos íconos argentinos que responden a eso, como Eva Duarte de Perón.

La charla sigue. El minuto 15 ya pasó hace rato. Antonio habla de sus fotos con devoción. También de su nuevo perfume, The Secret, “ideal –define– para un hombre casual, que no trata de imponer nada y que sabe que la seducción es un proceso natural de la vida”. Se lo ve cómodo sobre el sillón, con su camisa de diseño exuberante, bien moderna, tres botones liberados y las mangas sueltas. Se adivina un plexo solar medianamente tupido, y una buena dosis de gel en su cabello, prolijamente enviado hacia atrás. Y está muy perfumado –con su fragancia, claro–, algo que dispara la pregunta sobre su grado de coquetería.

–Gran spot de venta el de recién...
–Y no fue ensayado, eh.

–¿Cómo te llevás con la cultura metrosexual?
–Yo no lo soy (toma distancia). No tengo un cuidado excesivo de mi imagen, soy más espontáneo. No vigilo las arruguitas ni me depilo los pelos del pecho. En realidad, no tengo obsesiones por nada, ni siquiera por actuar.

–¡¿Una estrella de Hollywood sin ninguna obsesión?!
–Ajá... ¡O sí! Tengo una solita. Sí, la obsesión de vivir y de disfrutar de mi familia.

–Me llevás a un tema: ¿cómo definirías a Melanie Griffith, tu mujer desde hace quince años?
–Una mujer generosa, bella y también muy vulnerable. Y fuerte cuando lo tiene que ser. Melanie es el centro de mi vida. Somos muy parecidos en realidad. Los dos de Leo, ella del 9 de agosto y yo del 10, con bastante carácter y pasiones parecidas. Incluso compartimos gustos por colores, olores o relaciones. Coincidimos muchísimo.

–¿Tu hija Stella (14) heredó esa personalidad?
–No. Es una niña mujer complemente distinta. No es impulsiva como nosotros, es muy reflexiva. No le gusta ser protagonista. Prefiere estar detrás, y por eso no la vas a ver en fotos. Lee mucho, es de perderse en dos libros un fin de semana. Y muy calmada.

–¿Te gusta que sea así?
–Yo no incido ni prefiero nada. Trato de respetar su libertad, aun siendo tan pequeña. Me gusta estar de coordinador, para que no se pegue un porrazo, pero necesito imperiosamente que sea libre e independiente para enfrentarse al mundo.

–Está criada en Hollywood, donde vivís la mayor parte del año. ¿Te cuesta que mantenga sus raíces hispanas?
–Desde su nacimiento he tratado de que no las olvide. Viajó mucho a España, con mi familia. Participa de las festividades típicas de Andalucía, habla español perfecto, con mi acento. Y supongo que cuando vaya creciendo, crecerá también su curiosidad por esa segunda tierra. Pero no me gusta forzar nada en la vida. Soy un padre positivo, no me gusta la disciplina: prefiero razonar y negociar.

Por Mariel Fuentes. Fotos: Diego Soldini.

Entrevista a Florencia de la V

2011-12-28T13:15:00.001-08:00

El living huele a bizcochuelo de vainilla. “¿Maru Botana? ¡Un poroto al lado mío!”, dice Florencia de la V (34), mientras –efectivamente– acerca una bandeja con budín casero recién horneado por ella. Así nos recibe en su propia casa.

Un piso de Belgrano que elude la frialdad de los catálogos de decoración y que, en cambio, está impregnado con la calidez que ella le pone a cada rincón de su casa. Almohadones animal print, marcos con fotos de familia, reseñas de Hello Kitty en algunos recovecos de la sala, son sólo algunos detalles de su sello personal.

Flor se deja caer, dócil, en el sofá, a la espera de la charla. Cuando se trata de desnudar su intimidad, su imagen toma distancia de la capocómica que atropella con ironía y humor sobre el escenario. Al contrario, parece que susurrara, como si en cada respuesta revelara su más íntimo secreto. Quizá algo de eso haya en esta nota...

–¿Cómo viviste el debate por la Ley del casamiento igualitario?
–Me encantó que hayan votado de acuerdo a sus convicciones y no a intereses corporativos. Pero fue bastante confuso. Se habló mucho de que atentaba contra la familia, y simplemente intenta darles el mismo derecho a todas las familias ya existentes.

–¿Te molestó la posición que se sostenía en “yo tengo un amigo homosexual, pero...”?
–Mucho. Creo que hay varios que sacaron el facho que llevan adentro. Muchos mostraron la hilacha, y una manera de pensar retrógrada. Y hubo demasiada frase desafortunada de esa minoría que no tiene la más pálida idea de la vida y dice cualquier cosa.

–Algunos manifestaron su temor de que el chico criado por padres homosexuales sufra la crueldad de sus compañeritos de colegio.
–¡Pero en el colegio sufrimos todos! El gordo, el feo, el que tiene granos, la colorada, el gay... Los chicos son así. Pero por eso no te pueden privar del derecho a algo. Si somos todos iguales ante la Ley, ¿por qué negar ese deseo? Además, yo creo que si hay amor, todo lo demás pasa a segundo plano.

SOÑAR CON UNA FAMILIA. Es indudable que ha recorrido un largo camino, y ella lo sabe. Parte de la historia comienza el 2 de marzo de 1976, cuando esta despampanante mujer que hoy enfrenta el grabador de GENTE era un niño bautizado como Roberto Carlos Trinidad. Nacido en el Hospital de la Madre y el Niño, en Resistencia, Chaco, era el segundo hijo de Claudio Trinidad, un maestro mayor de obras, y Sabina Sáez, costurera de profesión.

En ese seno, devino una infancia difícil, signada por el fallecimiento de su mamá cuando tenía dos años y las carencias económicas. Luego, una juventud de búsqueda constante que se rastrea en la localidad de Llavallol, en Lomas de Zamora, donde Florencia –aún entonces como varón– transcurrió su adolescencia.

A los 17, entonces, decidió que era tiempo de tomar las riendas de su destino. “Empecé a construirme”, dice. Y una tarde, vestida de mujer frente al espejo, se vio mejor que cualquiera. Se supo hermosa, para ser más exactos. Una sonrisa inmensa se dibujó en el reflejo y se sintió feliz. “Había pasado toda mi adolescencia perdida, sin saber a dónde ir, sin brújula. Y hay mucho prejuicio... Pero yo me prioricé. Podía haber hecho feliz a mi familia, pero yo siempre fui de frente. La mente te engaña bastante, pero la sexualidad no se puede explicar. Es como razonar por qué te gusta la mermelada y no el dulce de leche... Si fuera una verdadera elección, no sé si me hubiera complicado tanto la vida. Ser heterosexual es más sencillo”.

Sin embargo, los baches de ese camino más largo y difícil no le impidieron encontrar el gran amor. Con Pablo Goycochea (43), su pareja, se conocieron hace doce años, en un festival en Gualeguaychú. Ella, por ese entonces, iniciaba su ascendente carrera en los medios. El, en tanto, era un odontólogo de bajo perfil, divorciado y padre de tres hijos (Gonzalo, María Pía y Martina, de 21, 19 y 17 años, respectivamente). Lo de Pablo y Flor tuvo tinte serio desde el primer momento. Aunque nunca aventuraron lo que sucedería una década después: el majestuoso casamiento que celebraron en noviembre de 2008, cuando la Ley que hoy ampara su unión parecía una utopía.

–Cosechaste una gran relación con los hijos de Pablo. ¿Fue difícil llegar a ese equilibrio?
–Siempre cuesta: mi papá tenía novias y yo lloraba desconsolada. Me parecía tremendo en ese momento. Y tenía otra mujer como pareja, no un hombre... Pero Pablo les habló. Siempre fue con la verdad, y con el tiempo aprendieron a quererme, a querer estar conmigo... Hoy saben y sienten que soy parte de la familia. Admiro la franqueza que tuvo en aceptar lo que pasaba y compartirlo con sus hijos, sin vivirlo como algo malo o prohibido.

–¿Costó más con el varón? Digo, generalmente no se lo ve en notas.
–Eso tiene que ver con la personalidad de cada uno. Tengo muy buena relación con los tres. Con Gonzalo nos llevamos bárbaro, sólo que está estudiando y no le gusta tanto aparecer. Y a mí me encanta que sea así.

–¿Te imaginabas que ibas a convivir con su familia?
–Nunca (sube el tono). Cuando empecé con Pablo era muy chica, y eran los hijos de él. Me llevó mucho tiempo sentirme capacitada para enfrentarlos. No era fácil para mí. Porque ellos tienen a su mamá y yo soy la novia del padre, con una sexualidad diferente. Son muchísimas cosas, que al principio eran complicadas. Pero con el tiempo se acomodaron. Yo tenía más prejuicio que los chicos. Incluso, no sabía si tenía instinto maternal.

–Es una confesión fuerte...
–Muy fuerte. Pero me nació en cosas casi imperceptibles. En cuidados con las nenas más chicas. Me sorprendí calculando el desayuno, preparando cosas para ellas, cosiéndoles la ropa... Asumí el rol de la mujer de la casa.

LÁGRIMAS DE MUJER. Quizá no haya elegido su condición sexual. Ni ese impulso que la llevó a travestirse, sabiendo que eso implicaba un viaje de ida en su vida. Una elección medular para su futuro. Un año cero. Sin embargo, y en esto se vuelve irreductible, ella sí eligió ser Florencia.

“No me lo olvido más. Era una de las primeras veces que salía vestida así... de mujer. Me presentaron en una fiesta, con unos amigos, y cuando tuve que decir cómo me llamaba, apareció el nombre. Florencia, les dije. Y fue como perder la virginidad. ‘Ya está’, pensé. Estuve incómoda toda la noche, pero sabía que había encontrado un camino”.

En realidad había encontrado su identidad. Luego, de mano de sus logros profesionales –que arrancaron allá por el ’98, con su debut en Más pinas que las gallutas, de la mano de Gerardo Sofovich– sería amada y reconocida como Florencia de la V. Por eso, en ese campo de batallas y victorias a las que supo abrirse, hoy se plantea un nuevo horizonte: la obtención de su DNI femenino, como Florencia Trinidad, tal su apellido paterno.

–¿Muchas veces te preguntaste ‘¿quién soy?’?
–Muchas... Me sentía una cosa en el medio de un hombre y una mujer. Que no estaba ni de un lado ni del otro. Necesité solidez para enfrentarme, y vino de la mano de mi trabajo. Muchas veces uno dice “está todo bien” y no lo está. No me sentía merecedora de nada. Como si mi existencia fuera un problema.

–¿Una enfermedad?
–Exactamente. Cuando resolví ese rollo, me vino el tema de la maternidad, que con Pablo parecía resuelto. El tenía sus hijos, creía que no iba a querer ser padre el día de mañana, y fue una tranquilidad en ese momento. Pero después de los 30 tuve un llamado biológico. Hoy no soy ni la sombra de lo que era a los 20. Y un día, me acuerdo, ya lo tenía bastante digerido, y lo hablé con Pablo.

–Y hoy te sentís lista para ser madre.
–Sí... Me quita el sueño. Nunca lo había pensado como un derecho civil. Siempre me sentí ajena al tema, quizá porque no estaba preparada, o porque me estaba formando como mujer. No fue fácil para mí ser la mujer que soy. Cambié completamente mi vida. De ser una cosa a otra. Pasé vergüenzas también, eh. Dar vuelta la página y arrancar de cero es fuerte. Me llevó mucho tiempo conocerme y aceptarme. Construirme. Más de lo que la gente cree. No fue todo tan superado.

–¿Y la búsqueda de tu identidad femenina?
–Vino todo de la mano. Cuando empezamos a pensar el tema del bebé, me dio vueltas el tema del nombre. Yo llegué a un punto en que no me lo planteaba. Pequeñas cosas que aprendí a pasar sola. Había aprendido a superarlo, a pasar la situación incómoda de mostrar mi DNI... ¿Sabés que hay mucha gente que realmente cree que me llamo Florencia de la V? Después de tantos años, me gané el derecho. Me llevó y me costó mucha lágrima, vergüenza, sudor y tristeza.

–¿En algún momento evaluaste la cirugía de cambio de sexo?
–Ese es un tema bastante más complicado. Hoy por hoy no lo tengo ni planteado. Está bastante asumido para mí quién soy. Me acepto y me quiero así.

–¿Quién es Florencia Trinidad, entonces?
–Son mis raíces, mi familia. Pero hablemos simplemente de Florencia, porque no pasa por el apellido. Quiero que me reconozcan así también en el DNI. ¿Es tanto pedir que el documento coincida con lo que soy? Yo no me disfracé de Florencia. Yo soy. Así de clarito. Y me trajo muchísima luz a mi vida.

Por Mariel Fuentes. Foto: Christian Beliera.

Abuela, donde quiera que estés, te gustará saber…

2011-12-22T10:19:00.000-08:00

Que nació Dante, y volvió la luz a Pola
Boca salió campeón nomás
(la cábala del gorro no falla)
Voy por los 8 meses de casada
y Nico tiene aguante…
La panza de Carito crece y crece
Morito amanece antes de 2012, eso seguro
(Bruno brilla como nunca, tiene alma de padrazo)
La Patri, laburando de nuevo, ya tiene “carta de clientes”
O fanáticos…
ese amor que pone en cada plato es su huella. Tu gen no falla
Y sigue con su insignia, la risa, comiéndole la boca
resplandeciendo a pesar de cualquier sombra
Tenés de qué estar orgullosa…
Eduardito… ahí anda, cuidando su jardín
el vacío de tu partida lo pobló de arboles
por suerte está la Susy, eterna compañera
Y ahí anda él, entre rudo y protector
pensando en esta mesa navideña… tan distinta
Mi vieja, días atrás, me decía: qué raro sin la abuela
Y sí, es raro.

Pero allí estaremos, como siempre,
como vos nos enseñaste
esa larga mesa no se mancha, abuela
Y después de las doce, la familia unida…
en el fondo, como siempre
Sin decir una palabra, a sabiendas
con la espejada mirada hacia el cielo
alzaremos el corazón como las copas,
para brindar con vos
Donde quiera que estés…

Además que entre nosotros.

El vaso medio lleno

2011-12-21T13:34:00.000-08:00

Cuando la noche y su letargo
me arrojan su reloj a la cabeza,
Y me siento con el alma
cansada como nunca,
o como ahora, que es mucho...

El sabio refrán borgeano
se hace eco en mis pupilas:
"Hay una dignidad
que el vencedor no puede alcanzar"
Y ahí nomas, como si nada
yo me duermo lo más lindo...

La verdad sobre mi amor por Boca

2011-10-19T20:17:00.000-07:00

Hoy por la tarde un amigo me decía, no sin cierta insolencia, “yo no respeto a la mujer que habla de fútbol, yo soy machista”. Sonreí, desestimé el comentario, e inmediatamente volví a fijarme si las entradas para el partido de la noche (Boca-Colo Colo) aún estaban en mi billetera. Por suerte sí. Y respiré aliviada…

Hace un rato nomás regresé de la cancha. Boca ganó 4 a 3 a Colo Colo, marcando, según otro amigo, “una remontada histórica” (así sus palabras).

Entonces recordé por qué me gusta tanto el fútbol, por qué me fanatiza de este modo Boca. A la Bombonera fui con mi papá, y cada remate que dio dentro del arco del equipo chileno para mí significaba mucho más que un gol. Porque mi viejo hoy me abrazó cuatro veces, en esos cuatro tantos, y eso se sintió buenísimo. El tenía la mirada espejada, repleta de adrenalina (realmente mi papá sí lleva el fútbol en la sangre…), y yo, tan chiquita a su costado, tan enorme a la vez, me hice cómplice en esos festejos interminables… apretando duro mis manos en su espalda, como si me rescataran.
Lo abracé con fervor, con amor, en esos cuatro goles. Y fueron abrazos tan vivos, tan hermosos, como los que ya ni recordaba.

Boca me regala momentos increíbles con el viejo, un tipo al que la vida lo trató bastante duro de a ratos, y nunca nadie le enseñó que la ternura también es cosas de hombres. Por suerte, él no cree que la mujer y el fútbol son incompatibles. Por eso me lleva, cuando se puede, a la cancha. Y si Boquita hace un gol, me abraza así de fuerte.
Y yo la paso de maravillas.

Moebius

2011-06-08T17:06:00.000-07:00

M.F

Pretérito imperfecto no es siempre pasado
a veces, las sombras avanzan
traen sus máscaras de otoño amarillo
rechinan en un atardecer de tristeza
un domingo o viernes, cualquiera
no alcanza la dicha de saberse unido.

Soy yo, otra vez, es cierto
no es más que aquél reflejo de mi espejo
esa mirada insurgente de rama caída

Sin kilómetro cero a la vista
intento, indefensa, conjugar
de otra manera, borro
condicionales del camino, hago equilibrio
con fe y sin miserias
en este verbo, tan sujeto
a vos.

Aniversario

2011-05-18T10:20:00.000-07:00

M.F

Sigue poblando de escaleras mi anhelos
siémbrale luz al pródigo deseo
el jacarandá todavía nos espía
traza en las sabanas, su violeta llovizna

Deja vú de lo soñado cuando niños

Cuelga tu luna a mi pasión quimera
abriga cuerpo mi tacto enajenado
el mar transpira tu rótulo bendito
y aún navego, a la deriva, hacia tu puerto

Sobreviviéndote

2011-04-25T20:37:00.000-07:00

M.F

Voy a verte, infalible
he ensayado varias veces mi discurso
llevo encima mil excusas exigidas
y un propósito de huida

Pero entonces, nos miramos
y refuto una a una mis teorías
me envuelve el oleaje de tus manos
te sujeto a mi cintura humedecida

Escalo, infinita, por tu espalda
te convoco a mi vientre enardecido
vibrante, convulso por tu venida
eternamente bien-venida

Inquietante, trémulo, rendido
se abre paso el beso
desarropa al ávido deseo
y me hundo en tu tiempo giratorio

Me mareo, zigzagueando por tu cuerpo
y así, aún hambrientos o saciados
signada, despojada de promesas
transpiro tu furtiva primavera

Releo, fatal y entumecida
la desnuda verdad con espinas
y pierde, reincidente, la partida
mi vencida esperanza escapatoria

Insomne

2011-04-01T14:45:00.000-07:00

M.F

Prodiga de versos incompletos
juego, juego poderosa
sobre el sueño desvelado de mi vida
donde baila, baila y flota
tu pequeña inmensa pasión sobre la mía
y marca grietas de azul sudor
bajo la piel empapada de jazmines

Llama, llama trémula, que es noche y es vuelo
que deja volar y vuela, sorprendida
toda la sal del mar se abre en su boca
toda la órbita circula nuestro abrazo
sobre el oscuro cuerpo iluminado
hecho de sombras, voces y silencios
cae el rendido corazón enamorado

Firpeando

2011-02-01T12:46:00.000-08:00

Hernan Firpo, escritor y periodista, en ese orden, publicó su nueva novela. Lo noticioso es que en formato web, por lo que se puede leer en forma gratuita. Por eso, a priori, merece al menos toda la difusión posible.

Puede leerse en formato de folletín digital: un capitulo por día en el blog: La Lectora Provisoria:
http://lalectoraprovisoria.wordpress.com/2010/12/20/todo-lo-que-mate-primera-parte/ y en www.todoloquemate.blogspot.com

Firpo también es autor de “Diario de un escritor de ficción”, un blog donde contaba las peripecias por las que pasaba un escritor en busca de alguien que le publique su primera novela: Escupir (Mondadori, 2009).

Amor y Sexo

2010-02-16T19:25:00.000-08:00

(Según Rita Lee)

Amor es un libro; sexo, deporte.
Sexo es elección; amor, suerte.
Amor es pensamiento, teorema;
amor es novela. Sexo es película.
Sexo es imaginación, fantasía.
Amor es prosa; sexo, poesía.
El amor nos torna patéticos;
El sexo una selva de epilépticos.
Amor es cristiano; sexo, pagano.
Amor es latifundio; sexo, invasión.
Amor es divino; sexo, animal.
Amor es bossa nova; sexo, carnaval.
Amor es para siempre. Sexo también.
Amor sin sexo es amistad
Sexo sin amor es voltaje.
Amor es uno. Sexo dos.
Sexo antes. Amor después.
Sexo viene de otros y se va
Amor viene de nosotros y demora...
Amor es eso... Sexo aquello...
Ay, amor...
Humm... sexo.

Poeta prestado...

2010-02-16T16:06:00.000-08:00

Me encantó este poema. De un autor -y amigo- contemporáneo, que por ahora se esconde en un pseudónimo. No por cobardía, sino por timidez. Rompo el cofre y ayudo a compartirlo...

Eureka

Tú, que te abrigas tan bien en verano.
Que conversas libre en los ascensores.
Que cabalgas en las cascadas.
Que te alimentas de los árboles.
Que no entendés de sobornos ni de sospechas.
Que volás por las aguas.
Que nadás en las montañas.
Que el verde te queda chico.
Que acobardás al colorado.
Que enamorás al rojo.
Que sos púrpura.

Vos, el embriague más lindo de un fin de semana largo.
El estribillo de esa canción que tenés en la cabeza.
El mejor final de un cuento.
El nombre que querés para un hijo.
Un marroc.
Los sugus.
Una isla de Kinder Buenos,
Chocotortas para siempre en las heladeras.

Vos, que sos el recreo.
Que todo el tiempo estás por llegar.
Que no llegás nunca.
Que silenciás a la muerte.
Que recitas estrofas perdidas de Alejandría.

Tú, el asiento vacío de un colectivo lleno.
La hora que querés que sea.
Una película que nunca viste.
Los caballos.
Los suspiros.

Vos, París.
Vos, Madrid.
Vos, Buenos Aires.
Vos, Pangea.

¿Te encerrás en los jardines?
¿Abrís los ojos?
¿Amanecés?

¿Por qué no sacamos canciones en la guitarra?
¿Por qué no leemos juntos?

-¿Cómo hago para no ver tu sombra? Me encandilás.
-¿Cómo niego los cuadernos de lengua? Me horrorizás.
-¿Cómo vuelvo a jugar a las escondidas?
-Así… retratándote en letras.

Por Anastasio Gómez

Regreso Girondo... (II)

2010-02-08T21:57:00.000-08:00

SE AMAN

se miran, se presienten, se desean
se acarician, se besan, se desnudan
se respiranm, se acuestan, se olfatean
se penetran, se chupan, se demudan
se adormecen, despiertan, se iluminan
se codician, se palpan, se fascinan
se mastican,se gustan, se babean
se confunden, se acoplan, se disgregan
se aletargan, fallecen, se reintegran
se distienden, se enarcan, se menean
se retuercen, se estiran, se caldean
se estrangulan, se aprietan, se estremecen
se tantean, se juntan, desfallecen
se repelen, se enervan, se apetecen
se acometen, se enlazan, se entrechocan
se agazapan, se apresan, se dislocan
se perforan, se incrustan, se acribillan
se remachan, se injertan, se atornillan
se desmayan, reviven, resplandecen
se contemplan, se inflaman, se enloquecen
se derriten, se sueldan, se calcinan
se desgarran, se muerden, se asesinan
resucitan,se buscan, se refriegan
se rehuyen, se evaden y se entregan

En el cajón...

2010-01-25T19:10:00.000-08:00

Toda pasa, dicen
Todo vuelve, digo
El sonido del reproche en nueva melodía

Giros. Sin sortija.
me desangro en el fatal calendario.
la noche, laberíntica, desploma su verdad

No hay otra cosa
solo repeticiones.

Piedritas en la ventana

2009-04-28T19:09:00.000-07:00

Mario Benedetti
(Y disculpen la insistencia...)

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que esta ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme la cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas
quien sabe donde quedan mis próximas huellas
ni cuando mi historia va a ser computada
quien sabe que consejos voy a inventar aun
y que atajo hallare para no seguirlos
esta bien no jugare al desahucio
no tatuare el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca
esta bien me doy por persuadido
que la alegría no tire mas piedras
abriré la ventana.

Penas y alegrías del amor

2009-02-08T22:10:00.000-08:00

(Un clásico de Rafael de León -que se hizo canción- y pa'variar el repertorio)

Mira cómo se me pone
la piel cuando te recuerdo.

Por la garganta me sube
un río de sangre fresco
de la herida que atraviesa
de parte a parte mi cuerpo.
Tengo clavos en las manos
y cuchillos en los dedos
y en mi sien una corona
hecha de alfileres negros.

Mira cómo se me pone
la piel ca vez que me acuerdo
que soy un hombre casao
y sin embargo, te quiero.

Entre tu casa y mi casa
hay un muro de silencio,
de ortigas y de chumberas,
de cal, de arena, de viento,
de madreselvas oscuras
y de vidrios en acecho.
Un muro para que nunca
lo pueda saltar el pueblo
que anda rondando la llave
que guarda nuestro secreto.
¡Y yo sé bien que me quieres!
¡Y tú sabes que te quiero!
Y lo sabemos los dos
y nadie puede saberlo.

¡Ay, pena, penita, pena
de nuestro amor en silencio!
¡Ay, qué alegría, alegría,
quererte como te quiero!

Cuando por la noche a solas
me quedo con tu recuerdo
derribaría la pared
que separa nuestro sueño,
rompería con mis manos
de tu cancela los hierros,
con tal de verme a tu vera,
tormento de mis tormentos,
y te estaría besando
hasta quitarte el aliento.
Y luego, qué se me daba
quedarme en tus brazos muerto.

¡Ay, qué alegría y qué pena
quererte como te quiero!

Nuestro amor es agonía,
luto, angustia, llanto, miedo,
muerte, pena, sangre, vida,
luna, rosa, sol y viento.
Es morirse a cada paso
y seguir viviendo luego
con una espada de punta
siempre pendiente del techo.

Salgo de mi casa al campo
sólo con tu pensamiento,
para acariciar a solas
la tela de aquel pañuelo
que se te cayó un domingo
cuando venías del pueblo
y que no te he dicho nunca,
mi vida, que yo lo tengo.
Y lo estrujo entre mis manos
lo mismo que un limón nuevo,
y miro tus iniciales
y las repito en silencio
para que ni el campo sepa
lo que yo te estoy queriendo.

Ayer, en la Plaza Nueva,
—vida, no vuelvas a hacerlo—
te vi besar a mi niño,
a mi niño el más pequeño,
y cómo lo besarías
—¡ay, Virgen de los Remedios!—
que fue la primera vez
que a mí me diste un beso.
Llegué corriendo a mi casa,
alcé mi niño del suelo
y sin que nadie me viera,
como un ladrón en acecho,
en su cara de amapola
mordió mi boca tu beso.

¡Ay, qué alegría y qué pena
quererte como te quiero!

Mira, pase lo que pase,
aunque se hunda el firmamento,
aunque tu nombre y el mío
lo pisoteen por el suelo,
y aunque la tierra se abra
y aun cuando lo sepa el pueblo
y ponga nuestra bandera
de amor a los cuatro vientos,
sígueme queriendo así,
tormento de mis tormentos.

¡Ay, qué alegría y qué pena
quererte como te quiero!

Otra de Dolina

2009-01-25T18:55:00.000-08:00

Aquí, el capitulo más bello en las Crónicas del Angel Gris...

De nada.

REFUTACION DEL REGRESO

No hay sueño mas grande en la vida que el Sueño del Regreso. El mejor
camino es el camino de vuelta, que es tambien el camino imposible. Los
Hombres Sensibles de Flores, en sus nocturnas recorridas por las calles del
barrio, planeaban volver.
Volver a cualquier parte.
A la adolescencia, para reencontrarse con los amores viejos.
A la infancia para recobrar las bolitas perdidas.
A la primera novia, para jurarle que no ha sido olvidada.
A la escuela, para sentir ese olor a sudor y tiza que no se encuentra en
ninguna otra parte.
Volver fue para ellos la aventura prohibida. Cada noche sonaban con
patios queridos y cariños ausentes. Y cada mañana despertaban llorando
desengañados y revolvian la cama para ver si algun pedazo de sueño se
habia quedado enganchado entre las cobijas.
A pesar de todo, los muchachos de Flores habian aprendido a disfrutar
de los regresos modestos y cada tanto visitaban antiguas pizzerias,
veian peliculas de Paul Muni, cantaban el vals Penas que Matan o examinaban
fotos amarillentas en la pieza de Manuel Mandeb.
Desde luego, los Refutadores de Leyendas se burlaban de todo esto.
- Saluden a los nuevos tiempos! - gritaban- . El mundo marcha
hacia adelante.
La comparsa racionalista acusaba a los Hombres Sensibles de
retrogrados y conservadores. Tal vez tenian algo de razon: Mandeb y sus
amigos andaban siempre por los mismos lugares, contaban miles de veces
las mismas anecdotas y se divertian robando nisperos simpre en la
misma casa.
- Marchan ustedes a contramano de la historia- rugian los Refutadores.
Y era cierto. Pero siempre es recomendable recorrer la vida a contramano,
sobre todo si uno sospecha quien ha puesto las flechas del transito.
En los años dorados del barrio del Angel Gris, funcionaba en la calle
Gavilan la agencia Todo para el Regreso. Esta empresa organizaba unos
viajes y peregrinaciones cuyo atractivo principal estaba en la vuelta. Por
cierto, solian elegir lugares horrorosos, con alojamiento miseros y comidas
inmundas, precisamente para acrecentar el deseo de volver cuanto antes.
Pero el mayor exito se obtuvo con el Servicio de Recuperacion de Vecinos.
La agencia se ocupaba de localizar y entrevistar a pobladores antiguos,
alejados del barrio por las perversas mudanzas. Por un precio razonable se
les ofrecia una fiesta callejera en su viejo vecindario , con la presencia
de todos los personajes de la zona. El servivio incluia la entrega de
un pergamino, palabras alusivas a cargo de empleados de la empresa y llegado
el caso, indumentaria apropiada para que el vecino emigrante pudiera fingir
opulencia si lo deseaba.

Existia -ademas- un plan superior que contemplaba la reinstalacion lisa
y llana del vecino perdido en su antigua residencia. Desde luego,
los costos eran grandes y no resultaba sencillo vencer las dificultades que
se presentaban: desalojo del nuevo ocupante de la finca, abolicion de las
eventuales reformas, rescate de los muebles originales y restauracion del
exacto grado de higiene en que acostumbraban vivir el cliente y su familia.
Para cumplir con esta ultima pretension, a veces habia que limpiar
y otras veces era necesario juntar mugre.
En realidad, hay que confesar que durante todo el tiempo que funciono
el Servicio de Recuperacion de Vecinos, solamente una vez se concreto el
plan superior. Fue el famoso regreso de la familia del ingeniero
Vaccari a su casa de la calle Bolivia Este servicio fue solventado por los
amigos del poeta Jorge Allen, despues de mas de un año de colectas, rifas,
prestamos a interes y timbas a beneficio.
No es que a nadie le importara gran cosa del ingeniero Vaccari. Pero
Jorge Allen estaba enamorado de Leonor, la mayor de sus hijas y no estaba
seguro de poder seducirla en Bancalari.
La historia no tuvo un final feliz. Leonor rechazo tercamente a Jorge
Allen y se entrevero con un carnicero que venia a rondarla precisamente
desde Bancalari. Alli mismo se fueron a vivir cuando se casaron, un año
despues. El resto de la familia Vaccari acabo mudandose mas tarde a San
Miguel, barrio del que no fueron rescatados jamas.
El ruso Salzman, legendario jugador de dados, tambien supo hacer
un negocio parecido. Sin la intervencion de la agencia, se decidio a comprar
la casa de su infancia, ocupada desde hacia años por perfectos desconocidos.
En semejante patriada, el ruso gasto la memorable ganancia de
una noche gloriosa en el casinmo de Mar del Plata.
Una vez instalado, comprendio que la inversion habia sido inutil.
- He recuperado mi casa -dijo- . Pero la infancia, no.
Catorce años despues de haber egresado como bachiller, Manuel
Mandeb volvio a inscribirse en el Colegio Nacional Nicolas Avellaneda.
El poligrafo de Flores estaba entusiasmado con la ida y propuso a
sus antiguos compañeros que hicieran lo mismo, para repetir a epoca
mas feliz de sus vidas.No tuvo muicha suerte: Avila, Capel, Carrasco,
Cichoworsky, Donath, Frascarelli, Frezza... Por orden alfabetico todos se
fueron negando y presentando solidos pretextos. El trabajo, la familia, la
distancia, el dinero., De algun modo misterioso aquellos atorrantes habian
contraido la responsabilidada.
Manuel Mandeb no se achico y comenzo las clases.
Y el primer dia trato de reproducir episodios divertidos que habian
ocurrido antes, pero las cosas no eran iguales. Sus nuevos compañeros
eran bastante chitrulos y se resistian a secundarlo en sus travesuras, no le
llamaban EL Turco sino El Abuelo. Para peor, algunos profesores creian
recordarlo vagamente y no sabian si confundirlo con su hijo o con su
padre.
Logro -eso si- algunas buenas notas y hasta quince amonestaciones.
Un dia, el jefe de celadores descubrio la verdad.
- No crea que no lo he reconocido, señor Mandeb. Este es otro de sus
inventos. Yo pense que el titulo de bachiller iba a servirle de escarmiento,
pero veo que no es asi. Usted es de los que siguen jorobando hasta despues
de muertos.
Mandeb contesto llorando:
-Usted es el unico que me ha comprendido. Gracias.
-Callese la boca, señor -grito el jefe de celadores- Vuelva a clase.
El pensador de Flores fue expulsado poco despues. Pero a pesar de su
fracaso, la segunda inscripcion es una maniobra que merece ser estudiada
por los melancolicos cabales. Sostengo que con el apoyo de sus viejos
condiscipulos, la experiencia de Mandeb hubiera sido emocionante.
La agencia Todo para el Regreso se fundio por falta de clientes. En un
ultimo esfuerzo, sus dueños ofrecieron servicios economicos. Eran retornos
fingidos, vueltas sin ida, reencuentros sin ausencia. El interesado
podia simular su viaje al Africa. La empresa se encargaba del recibimiento,
los abrazos y las lagrimas. EL exito fue nulo. Por esos dias, Manuel Mandeb
escribio su oscuro ensayo Nunca se Vuelve. Leamos algunos parrafos:
"No es posible regresar a ninguna parte. Los puntos de partida no se
quedan quietos y a la vuelta ya no estan, para poder volver se necesita, por
empezar, un punto de partida eterno e inmutable. Pero todo se mueve y no
hay forma de detener el Universo. Creanme si les digo que nadie ha efectuado
nunca jamas un verdadero regreso. EL hombre que lo consiga cumplira la
hazaña mas grande de la historia."

La idea de no bañarse dos veces en el mismo rio no constituye ninguna
novedad filosofica. Pero adviertase que Mandeb deseaba en verdad
volver a bañarse. Esta fue su mayor obsesion y siempre lamento amargamente
no poder remontar los tiempos.
Los Refutadores de Leyendas se alegran de la dinamica universal y
esperan el futuro con impaciencia. Desean liberarse del pasado, romper
las cadenas. Pero si esto encierra la idea de libertad, hay que reconocer
qeu Manuel Mandeb fue mucho mas lejos:
"Por que no puede uno estar en varios lugares al mismo tiempo? Que
es esto de no poder volver al pasado ni visitar el futuro? Por que no es
posible extraer de las premisas de la razon las consecuencias que a uno se le
antojen?
"Ah, la libertad...la libertad sin tiempo, ni espacio, ni logica. La
libertad de vivir todas las vidas, de estar en todas partes, de recorrer las
edades. Que dicen a esto los libertarios sin frontera?"
Pero las cosas son como son. Esa es la pena de lso Hombres Sensibles.
La misma de los viajeros que no pueden volver atras. Ellos, no han nacido
para viajar. Y sin embargo, ahi andan con la vida llena de extraños,
ansiando la inmortalidad, solamente para poder regresar.
Algunos tratan de no partir: amor...quedemonos aqui... Pero el que no
parte tambien se queda solo.
En Flores se suele contar la leyenda de Anton Raffo, quien segun parece
poseia el Secreto del Regreso. Mandeb y Jorge Allen llegaron a conocerlo.
Es cierto que el hombre usaba en su conversacion algunos giros inquietantes.
-Ya voy a arreglar eso cuando sea un poco mas joven.
- He besado muchas veces a Monica. Pero sera mucho mejor cuando le
de el primer beso.
-Ya estoy harto de nacer, caballeros.
Los muchachos de Flores no pudieron indagar demasiado. Raffo desaparecio
y si es que posee el Secreto, tal vez ande en otros tiempos mas prometedores.
Aqui cabe una modesta reflexion. Aun cuando fuera posible volver al
pasado, nada seria igual. Todos los actos de nuestra vida repetidos
minuciosamente, serian distintos al estar ocurriendo por segunda vez. Esta
diferencia es sustancial. Llevariamos con nosotros la carga de la experiencia
anterior. Nos estaria negada la ansiedad y la esperanza. Con que entusiasmo
apostriamos a las cartas que ya sabemos perdedoras? Alguien dira:
seria preciso borrar la memoria y volver al pasado sin recordar que ya lo
vivimos. Respuesta: de que sirve volver si uno no sabe que vuelve? Para el
caso es posible pensar que ahora mismo estamos viviendo por segunda o
quinta vez la misma vida.
Quien les escribe ha soñado muchas veces este episodio:
Camino por la calle Urquiza, en Caseros. Soy como ahora, un grandulon
melancolico. Pero descubro que no estoy en el presente sino en los
primeros años de la decada del 50. Llego ante la casa que lleva el numero
68 y toco el timbre. Al rato sale a recibirme un nene mugriento y deconfiado.
Soy yo mismo. Abrazo emocionado al chico. Desde adentro oigo la
voz del abuelo que pregunta:
- Quien es , Negro?
Nunca he podido imaginar que algo mejor pudiera ocurrirme. Los
funcionarios del paraiso no tendran que ponerse en grandes gastos conmigo.
El libro de aventuras del regreso sigue en blanco.
Ni los Hombres Sensibles, ni los Pensadores del Eterno Retorno, ni
muchos de nosostros -que a veces creemos volver- hemos podido dar
un solo paso. Esto no nos impide ser dichosos algunas veces, a pesar de
todo. Las personas decentes nos piden madurez y resignacion . Quieren
que olvidemos nuestras tragicas ensoñaciones. Pero nosotros no queremos
olvidar. Y el que olvide, jamas, jamas podra ser nuestro amigo.
Ni siquiera cuando volvamos a encontrarnos otra vez y para siempre.

La razón del Nano

2009-01-13T17:04:00.000-08:00

Seria fantàstic

(Joan Manuel Serrat)

Seria fantàstic
que anés equivocat
i que el wàter no fos ocupat.

Que fes un bon dia
i que ens fes bon pes.
Que sant Pere, pagant, no cantés.

Seria fantàstic
que res no fos urgent.
No passar mai de llarg i servir per quelcom.
Anar per la vida sense compliments
anomenant les coses pel seu nom.
Cobrar en espècies i sentir-se ben tractat
i pixar-se de riure i fer volar
coloms.

Seria tot un detall,
tot un símptoma d'urbanitat,
que no perdessin sempre els mateixos
i que heretessin els desheretats.

Seria fantàstic
que guanyés el millor
i que la força no fos la raó.

Que s'instal·lés al barri
el paradís terrenal.
Que la ciència fos neutral.

Seria fantàstic
no passar per l'embut.
Que tot fos com és manat i ningú no manés.
Que arribés el dia del sentit comú.
Trobar-se com a casa a tot arreu.
Poder badar sense córrer perill.
Seria fantàstic que tots fóssim fills de Déu.

Seria tot un detall
i tot un gest, per la teva part,
que coincidíssim, et deixessis convèncer
i fossis tal com jo t'he imaginat.

Seria fantastico (J.M.Serrat)

Seria fantastico
que fuera equivocado
y que el water no estuviera ocupado.

Que hiciera un buen dia
y que nos hiciera buen peso.
Que San Pedro, pagando, no cantara.

Seria fantastico
que nada fuera urgente.
No pasar nunca de largo y servir para algo.
Ir por la vida sin cumplidos
llamando a las cosas por su nombre.
Cobrar en especies y sentirse bien tratado
y mearse de risa y hacer volar palomas.

Seria todo un detalle,
todo un sintoma de urbanidad,
que no perdiesen siempre los mismos
y que heredaran los desheredados.

Seria fantastico
que ganara el mejor
y que la fuerza no fuera la razón.

Que se instalara en el barrio
el paraiso terrenal.
Que la ciencia fuera neutral.

Seria fantastico
no pasar por el embudo.
Que todo fuera como es mandado y nadie mandara.
Que llegara el dia del sentido comun.
Encontrase como en casa en todas partes.
Poder mirar sin correr peligro.
Seria fantastico que todos fueramos hijos de Dios.

Seria todo un detalle
y todo un gesto, por tu parte,
que coincidieramos, te dejaras convencer
y fueramos tal y como yo te he imaginado.

Cuestiones jugadas con Silvio

2009-01-06T06:15:00.000-08:00

Ciega,
la vida nueva es
como un verso al revés,
como amor por descifrar,
como un Dios en edad de jugar.
Trino,
vete al destino, al punto que será final,
juega a lo que no jugué
y canta que aunque sin rey mago
sigo en pie.

SILVIO RODRIGUEZ
(DE "JUEGO A QUE ME REGALO UN 6 DE ENERO")

El breve espacio en que no está...

2009-01-04T17:37:00.000-08:00

M.F

Comienzo a despoblar mi soledad
y me persigno en las veredas del recuerdo,
donde arborecen multitudes de deseos
cuando en mi noche, vuelvo a necesitarte.

Me hallo cenicienta de tu espera
virgen, de palpitares y promesas
me abrazo a la locura de extrañarte
me circundo a tu sueño irremediable.

Abro carriles con palabras repetidas
para sentirme un poco acompañada
para sanar mi ansiedad convicta
mi febril ahora sin tu beso.

Pero entonces, cuando regresas
y se reencuentran mi imagen, y la tuya
mezcladas, hábilmente juntas
mi soledad se vuelve solitaria.

Y no es en vano, ni es desgano, ni aún fastidio,
aquella idiota manera de desearte,
mis ‘a solas’ se tornan diminutos
cuando al fin, tengo la suerte de acudirte.

Habitarte y desorbitarme
dichosa, embriagada, optimista
saqueada, feliz, descubierta
de una vez, y para siempre.

Regreso girando... digo, Girondo

2008-11-15T18:42:00.000-08:00

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

OLIVERIO GIRONDO

El amor en los tiempos del cólera...

2008-07-19T23:30:00.000-07:00

"Los hombres somos unos pobres ciervos de los prejuicios. En cambio cuando una mujer decide acostarse con un hombre, no hay talanquera que no salte, ni fortaleza que no derribe, ni consideración moral alguna que no esté dispuesta a pasarse por el fundamento: no hay Dios que valga"

Noción de Patria

2008-04-25T13:53:00.000-07:00

Quizá mi única noción de patria
sea esta urgencia de decir Nosotros

Quizá mi única noción de patria
sea este regreso al propio desconcierto.

(M. Benedetti)

Una del Negro

2008-04-03T13:22:00.000-07:00

"Me llevan rumbo al fracaso, pasos que nacieron antes que mis pasos"

Alejandro Dolina

Adversidades

2008-03-11T20:40:00.000-07:00

“El amor depara dos máximas adversidades
de opuesto signo; amar a quien no nos ama
y ser amados por quien no podemos amar”

Alejandro Dolina

(por suerte, a veces, hay excepciones...)

Y cántame una de Silvio...

2008-03-11T20:01:00.002-07:00

OH MELANCOLÍA

Silvio Rodríguez

Hoy viene a mi la damisela soledad

con pamela, impertinentes y botón

de amapola en el oleaje de sus vuelos.

Hoy la voluble señorita es amistad

y acaricia finalmente el corazón

con su más delgado pétalo de hielo.

Por eso hoy

gentilmente te convido a pasear

por el patio, hasta el florido pabellón

de aquel árbol que plantaron los abuelos.

Hoy el ensueño es como el musgo en el brocal

dibujando los abismos de un amor

melancólico, sutil, pálido cielo.

Viene a mí, avanza,

viene tan despacio,

viene en una danza

leve en el espacio.

Cedo, me hago lacio

y ya vuelo, ave.

Se mece la nave,

lenta como el tul,

en la brisa suave

niña del azul.

Oh melancolía, novia silenciosa,

íntima pareja del ayer.

Oh melancolía, amante dichosa,

siempre me arrebata tu placer.

Oh melancolía, señora del tiempo,

beso que retorna como el mar.

Oh melancolía, rosa del aliento,

dime quién me puede amar.

Imprescindible

2008-03-10T07:50:00.000-07:00

En cualquier biblioteca, resulta fundamental tener allí, bien a mano, el libro Espantapájaros, de Oliverio Girondo. Una genialidad. Aquí transcribo una parte...

Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.
En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.
Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C.
¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso!
¡Imposible saber cuál es la verdadera!
Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.
¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?
El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto...
Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquélla desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas. Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente.

El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda

Una de Borges...

2008-03-08T00:55:00.000-08:00

"La única cosa sin misterio es la felicidad,
porque se justifica por sí sola".

Hoy es siempre todavía

2008-03-06T19:49:00.000-08:00

"La juventud no es más que un momento en el tiempo en el que no sabemos qué cojones estamos haciendo, pero creemos firmemente en la importancia de hacerlo" (William J. Mann)

Despertares

2008-02-02T22:59:00.000-08:00

M.F

Nostalgia húmeda
que me desgarra
mientras la noche
aún transpira
los besos que no espero
los soles que no he visto
Renaciendo...
empañada en soledades
entre lágrimas y sales
en la arena
voy pariendo
mis entrañas fantasías

Sensaciones

2007-12-03T19:12:00.000-08:00

Así me siento a veces...
(Gracias Marito por explicarlo mejor que yo)

Cosas de uno

Mario Benedetti

Yo digo ¿no?
esta mano
que escribe mil doscientos
y transporte
y Enero
y saldo en caja
que balancea el secante
y da vuelta la hoja
esta mano crispada en el apuro
porque se viene el plazo
y no hay tu tía
que suma cifras de otros
cheques de otros
que verdaderamente pertenece a otros
yo digo ¿no?
esta mano
¿qué carajo
tiene que ver conmigo?

Repeticiones

2007-12-03T18:48:00.000-08:00

Octavio Paz

El corazón y su redoble iracundo
el obscuro caballo de la sangre
caballo ciego caballo desbocado
el carrusel nocturno la noria del terror
el grito contra el muro y la centella rota
camino andado
camino desandado
el cuerpo a cuerpo con un pensamiento afilado
la pena que interrogo cada día y no responde
la pena que no se aparta y cada noche me despierta
la pena sin tamaño y sin nombre
el alfiler y el párpado traspasado
el párpado del día mal vivido
la hora manchada la ternura escupida
la risa loca y la puta mentira
la soledad y el mundo
camino andado
el acoso de la sangre y la pica y la rechifla
el sol sobre la herida
sobre las aguas muertas el astro hirsuto
la rabia y su acidez comida
el pensamiento que se oxida
y la escritura gangrenada
el alba desvivida y el día amordazado
la noche cavilada y su hueso roído
el horror siempre nuevo y siempre repetido
camino andado
camino desandado
el vaso de agua la pastilla la lengua de estaño
el hormiguero en pleno sueño
cascada negra de la sangre
cascada pétrea de la noche
el peso bruto de la nada
zumbido de motores en la ciudad inmensa
lejos cerca lejos en el suburbio de mi oreja
aparición del ojo y el muro que gesticula
aparición del metro cojo
el puente roto y el ahogado
camino andado
camino desandado
el pensamiento circular y el círculo de familia
¿Qué hice qué hiciste qué hemos hecho?
El laberinto de la culpa sin culpa
el espejo que acusa y el silencio que se gangrena
el día estéril la noche estéril el dolor estéril
la soledad promiscua el mundo despoblado
la sala de espera en donde ya no hay nadie
camino andado y desandado
la vida se ha ido sin volver el rostro.

¡Aguante Tangalanga!

2007-11-22T22:05:00.000-08:00

El Doctor Tarufetti cumplió 91 años... Unico personaje con quien no me resistí sacarme una fotito.

Aquí transcribo la primera nota que le hice, donde cuenta la famosa historia de los llamados (hay una segunda).

Solo para fanáticos...

-¿Hablo con el restaurante? Mire señor, ayer fuimos a comer con mi familia, pedimos asado y no podíamos digerirlo. Mi mujer se sacó de la boca un pedazo de carne, yo machaqué y no hubo caso; se lo pasé a mi hija, que realmente mastica muy bien, y tampoco...
-(Del otro lado del teléfono) ¿Usted dice que eso ocurrió anoche?

El resto de esta disparatada conversación es tan desopilante como impublicable... y la voz que la comanda es inconfundible: Tangalanga, el rey de las cargadas telefónicas, el mismo que con voz pausada y serena, confía que su verdadero nombre de “pila” es “Eveready”. Detrás del inefable personaje, de los bigotes postizos y el gorro, está Julio, un hombre alto, corpulento y vivaz, que casi siempre “se olvida” de que acaba de cumplir 90 pirulos, tal como tituló su último disco, donde reúne las mejores llamadas telefónicas. El doctor Tarufetti (otro de sus múltiples seudónimos) aprendió que el secreto es no bajar los brazos, vivir la vida como un adolescente. “Porque sigo rompiendo…”, avisa.
¿Cómo nació la idea de los llamados?
Yo tenía un buen amigo, un gran amigo, que por una operación en la cabeza debía estar en cama 24 horas por día. Como era muy inquieto, para él estar en cama todo el día era la muerte total. El vivía en San Fernando; yo en Retiro. Lo iba a ver, por lo menos, tres o cuatro veces por semana, porque conmigo se divertía mucho. Yo, gran amigo, verlo a el tirado en la cama… Un día, mi amigo, que se llamaba Sixto, me contó que estaba atendiendo su perro con un veterinario que, me decía, “nos cobra que se cree Favaloro: una barbaridad”. Entonces yo le digo a la esposa “dame el número del veterinario que lo voy a llamar desde mi casa. Tengo un grabador con accesorio para guardar conversaciones.” Hice el llamado, salió bastante bien. Y a Sixto le sirvió para que cuando alguno entraba al cuarto, y le preguntaba cómo andaba, él no tuviera que hablar de su enfermedad. Y decía “mirá la grabación que hizo Julio”… Así terminaban hablando del veterinario, del perro, de la mujer…
Y así nació el mito…
Sí, así estuvimos un año, hasta que él murió. Y en el año 80`, yo caigo enfermo de hepatitis. Me mandaron un reposo de 70 días en cama. Entonces, empezaron a alentarme a que vuelva a hacer las llamadas que hacía con Sixto. Y arranqué otra vez. En el 85`se inventa la doble casettera, y yo prestaba los casettes para que los grabaran. Y en el 94`, ya oficialmente, se empezaron a vender.
¿Enseguida fue un éxito?
Sí, Tato Bores fue el que me motivó a venderlo. Se vendieron 145 mil el primer año, y después seguí en la tele, con Guinzburg, en Peor es nada. Ya en el 95`abandoné mi trabajo en Odol, después de 57 años. Se hicieron 34 discos. Más que Luis Miguel.
¿Es cierto que con el tiempo la gente le daba los números y datos de personas a quien llamar?
Sí, la gente me pedía “llama a fulano de tal que es un chanta”. Yo fui una especie de gran justiciero telefónico. Generalmente llamaba a los que se podrían considerar “mala gente”, a los que tiran las cartas, a los que se dicen videntes… porque tienen dos dientes (se ríe). Igual, con el rubro 59 y 60 de Clarín tenés para hablar toda la vida.
¿Hay alguna charla que recuerde especialmente?
Sí. A una vidente. Le dije “yo la llamé porque ando muy mal con mi mujer”. “Sí, ya lo sé”, me dijo, “porque la estoy viendo”. “Y usted es un hombre de cabello castaño”, me dijo. “No, señora, yo soy pelirrojo. Y con mucho cabello” – a todo esto yo era pelado. Y me dijo que lo mirara al atardecer… que se veía castaño. Eso me impactó. ¡Qué sinvergüenza!
¿Usted tiene seguidores famosos?
Uff, un montón. Hace poco organizaron una reunión porque resulta que había mucha gente del ambiente que me quería conocer. Y ahí cayeron varios… ¡hasta Spinetta que no va a ningún lado! Me contó que en el auto lo único que escucha son mis casettes. “Así estás”, le dije. Y se ofreció para tocar en mi cumpleaños. Le dije “sí, pero no más de dos temas… y sin ése de la muchacha ojos de papel” (se ríe). También estuvo Mollo.
¿Sus mayores seguidores son jóvenes?
Sí, ¡y me gritan por la calle! Un pibe me dijo que después de saludarme se podía morir tranquilo. Le dije “pará, antes te consigo el nicho”. Otro me pidió “Tangalanga, ¿por favor me putea?”. Andá a la puta que te parió, le contesté. Me quieren por las barbaridades que digo, y que ellos no pueden decir.
¿Cuál es el secreto de su vitalidad?
Primero, hice una vida muy sana. No fumé nunca ni me puse en curda, y me controlé. Y estoy lúcido… eso no sé por qué… nací así. Hay tipos que a los 70 años ya están como entregados, que no salen de noche, que se ponen cualquier ropa. En una palabra, como si la vida ya se les hubiera terminado. Pero yo no.
¿Y usted cómo se siente?
Me siento en la silla, querida… Tengo un poco de malestar en las piernas, porque me colocaron dos by pass y me falta fuerza, pero del resto estoy bien. Soy feliz porque tengo nietos, una bisnieta, una familia. Estoy casado hace 65 años… cuando los cumplí no sabía si hacer una fiesta o un minuto de silencio. No, en serio… Para mí levantarme, salir a la calle por mis propios medios, y pensar…no tiene precio.

Mariel Fuentes
Foto: Aldana Anglesi

La justificación de los periodistas

2007-11-15T14:01:00.001-08:00

"Los periodistas justifican su traición de varias maneras y según sutemperamento: los más pomposos hablan de libertad de expresión, los menos talentosos, de arte y los más decentes murmuran algo sobre ganarse la vida."

Janet Malcom

Eme (de Mariel)

2007-10-05T23:09:00.000-07:00

Mariel soy. Mujer. Mochila lista. Mapa en mano.
Misión. Mañana es siempre todavía.
Manzana verde. Mordida.
Más de mar y menos de montes.
Mejor poco madrugar.
Más tarde, mucho mejor.
Más vale pájaro volando.
Mil y una noches.
Manteca y chocolinas.
Mataderos. Melancolía de mi niñez.
Mar del Plata. Mis tres hermanos.
Mamá me mima más que papá.
Mi buen amor. Música multicolor.
Me sobran los motivos. Mucho Sabina.
Mafalda, todo. Manuel Mandeb.
Mario Benedetti en mi mesa de luz, a mano (izquierda).
Merodeo, busco, vuelo.
Miro la maravilla y salto muros.
Motivada me mareo.
Marchita marioneta fui. Mariposa soy.
Mariel

El Necio

2007-07-12T15:32:00.000-07:00

Silvio Rodríguez

Para no hacer de mi ícono pedazos,
para salvarme entre únicos e impares,
para cederme un lugar en su Parnaso,
para darme un rinconcito en sus altares.
Me vienen a convidar a arrepentirme,
me vienen a convidar a que no pierda,
mi vienen a convidar a indefinirme,
me vienen a convidar a tanta mierda.

Yo no se lo que es el destino,caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.

Yo quiero seguir jugando a lo perdido,
yo quiero ser a la zurda más que diestro,
yo quiero hacer un congreso del unido,
yo quiero rezar a fondo un hijonuestro.
Dirán que pasó de moda la locura,
dirán que la gente es mala y no merece,
más yo seguiré soñando travesuras (acaso multiplicar panes y peces).

Yo no se lo que es el destino, caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino. Yo me muero como viví.

Dicen que me arrastrarán por sobre rocas
cuando la Revolución se venga abajo,
que machacarán mis manos y mi boca,
que me arrancarán los ojos y el badajo.
Será que la necedad parió conmigo,
la necedad de lo que hoy resulta necio:
la necedad de asumir al enemigo, la necedad de vivir sin tener precio.

Yo no se lo que es el destino, caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino. Yo me muero como viví.

Me sobran los motivos (a mí también)

2007-07-12T14:57:00.000-07:00

M.F

Elijo ser periodista porque refuto la sospechosa verdad, de que la Verdad, es un pretensión desmedida. Y porque sigo buscándola.
Elijo el periodismo porque quiero saber. Porque se bien que aún no se. Porque pregunto, avida, sedienta y sin orillas, esperando una revelación a cada paso.
Elijo ser periodista porque tengo un corazón galopante, pícaro, libre y peregrino. Una vocación excursionista que quiere caminar y seguir coloreando con palabras las ideas.
Elijo el periodismo y elijo llegar a ser, sin con-ceder.

Respiro profundo y mis intenciones comienzan a plasmarse en papeles.
Toman cuerpo y se alzan gaviotamente al vuelo (y al juego).
Y mi exploración encuentra un arenero infinito...

Lo perdido

2007-05-19T17:30:00.000-07:00

Jorge Luis Borges

¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo

y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido

de ser quien soy? ¿Dónde estará
la pura noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,

según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera

Hoy puede ser un gran día, o no.

2007-04-25T21:13:00.000-07:00

Mariel Fuentes

Hoy puede ser un gran día, plantéatelo así. Que todo cuanto me rodea lo han puesto para mí, y que solo debo sentarme al festín. Durante años comprendí aquella frase, aquella famosa canción, como la fórmula mágica de la felicidad. El buen o mal devenir en esta vida tenía que ver con un planteo voluntarioso. Pero no. He caído en la cuenta de que los grandes días no pueden plantearse…
A menudo pasa que cuanto más se desea “algo”, más ese “algo” demora su llegada hasta nosotros. Y esto no es un invento mío. Buena prueba resulta aquél best seller que enumera todas las pequeñas-grandes desgracias del ser humano, popularmente conocidas como Las Leyes de Murphy. De hecho, mi vida es una continua ilustración de sus fatídicas situaciones: cuando estoy esperando un colectivo de la línea 180 “ramal 155”, no hacen más que llegar los que acusan “por barrio San Alberto”; y si la situación es inversa, los del cartel “ramal 155” parecen multiplicarse ante mis ojos. No quiero desviarme de la cuestión primera. Tampoco pretendo hacer apología del pesimismo. Pero cierto es que aunque me “plantee” que aquél fuera un gran día, el colectivo seguirá pasando delante de mis narices cuando me falten todavía unos veinte metros para llegar a la parada. De nada servirá que me apresure ni que aletee enérgicamente los brazos: el conductor volverá a hacerse el desentendido.
Sin embargo, a pesar de todo lo expuesto, arrimé sospechas a mi negativa visión. Traté de confiar en las insinuantes palabras de Joan Manuel Serrat, y sin demasiados rodeos decidí, el lunes pasado, planteármelo feliz. Pero fue en vano. Asistí a un día híbrido, sin color, sin gestos. En un momento, volviendo del trabajo, una tierna imagen familiar amenazó con desalentar mi teoría, acariciándome el entumecido corazón. Se trataba de una madre que subía a babucha a su hijo (de unos tres años), sobre los hombros de quien aparentaba ser el padre de la criatura. Frente a las dificultades para sostenerse del pequeño, la madre le gritó un escalofriante “¡agarrate bien, tarado!”. Sin palabras.
Pero aún cuando los grandes días no puedan plantearse, esto no significa que no existan. Los grandes días, aquellos que componen lo mejor de nuestra biografía, suceden. Y al revés de lo que postula la canción, son días impensados, insospechados. Nos arrebatan, nos sorprenden. Se asemejan a fatalidades. Aparecen detrás de la puerta menos prometedora. Uno no anda preparándose cada mañana para reconocer, por ejemplo, un gran amor. Pero un gran amor no necesita, y quizá ésta sea su más sagrada condición, de nuestra voluntad.

Distancia

2007-04-25T20:50:00.000-07:00

M.F

Me cuesta escribirte a la distancia
y no es porque no te ame, no
todo lo contrario
te amo y aún más
pero me cuesta escribirte a la distancia

¿Será tu poco próxima proximidad
lo que acarrea este raro temblor en mis manos?
¿Será mi falta de sensibilidad
al palpar, gustar y tocar
cuando me falta tu mano compañera?

A esta altura del partido
amor ausente, has de saber
que desde aquí, te espero
tal como espera, el mal alumno, su recreo
y que me cuesta escribirte a la distancia

El violento oficio de esperar

2007-04-25T14:38:00.000-07:00

Mariel Fuentes

El tango anuncia que fumando espero, la portada de una revista para futuras mamás señala la dulce espera, y en las ventanillas de venta de entradas de un cine se nos exhorta con un espere su turno, acompañado de una luz relampagueante. Como sea, parece que el mundo entero es una perversa sala de espera. Parafraseando a Walsh podría decirse que esperar es el violento oficio del ser humano, su vocación. Me pregunto si alguien ha llegado a calcular el tiempo destinado a las esperas de un hecho o una cosa, a lo largo de toda una vida. Supongo que no. Me atrevo a garantizar que es mucho mejor así ante la sospecha de que el resultado de aquella suma nos dejaría, literalmente, con los pelos de punta.
La multiplicidad de esperas definen distintos estados emocionales. Digamos que es posible descifrar esperas de acuerdo a olores, colores, sabores. Hay esperas que nos abrazan al vértigo. Turbulentas o maravillosas, como la de los reyes magos y el seis de enero llegando, siempre puntualmente, a entregarnos la tan esperada (o no) recompensa. Esperas furtivas, renacidas, grises, danzantes. Esperas como actos fáciles y soportables Y aquí hace su juego el tiempo, el subjetivo, el relativo, el que derriba o es derrotado por el que señala el reloj en la muñeca.
La Real Academia Española informa que esperar es estar en un lugar o detener una acción hasta que llegue algo o llegue alguien, creer que algo sucederá. Roland Barthes define la espera como el tumulto de angustia suscitado por la espera del ser amado, sometida a la posibilidad de pequeños retrasos (citas, llamadas telefónicas, cartas, atenciones reciprocas):

Espero una llamada, una reciprocidad, un signo prometido: en Erwartung (Espera), una mujer espera a su amante, por la noche, en el bosque; yo no espero más que una llamada telefónica,
pero es la misma angustia1

En la espera, el presente y el futuro se conjugan. La espera es el tiempo que es todos los tiempos en uno. Uno se pasa la vida esperando. Esperando que pasen las horas para hacer esto o aquello. Esperando que el tiempo milagrosamente se detenga para dejarnos prendidos a un instante de éxtasis y plenitud. Esperando que pasen los días y el tiempo, mágicamente, o el correr natural del segundero, produzca un cambio.
De una espera se sale alto o abatido, triunfante o no, satisfechos o aun sedientos. A veces, es ése preciso resultado el que le da sentido a la espera, pero también su viceversa. La llegada de lo que se aguardaba justifica el tiempo destinado a la espera o bien, lo transforma en tiempo perdido. Hay esperas que no culminan nunca, esperas que se demoran una vida. Esperas que se terminan al nacer de otra. Hundidos en lo cotidiano, uno espera la maravilla. Y así vamos llenando el tiempo que precede a lo que viene, esperando.
Y si esperar es todo –o buena parte- de lo que nos espera, será mejor que a pesar de todo -o tal vez por eso mismo- sigamos esperando lo imposible.

1SCHONBERG en: Fragmentos del discurso amoroso. Roland Barthes.